Есть только миг... 3...

Дождь по стеклу снова пишет... с ошибками... почерк корявый уж не распрямить. В август сорит одуванчик пушинками, всё мимолётно... Но только не мы. Съедет в рассвет за околицей рощица, в крайних домах пропоют петухи. Небо во мне в трёх цветах заполощется... мама-Россия подскажет стихи... В строчках мелькнут наши слёзы и счастия, дочка и сын. И окопный зигзаг... Схлынет война. И в ворота дощатые стукнут с победою: штык и кирза. ________ __ Очи любимые... мокрые, милые... от всех смертей отмолили меня... Русь — каждый миг вечное Новомирие... где мы куёмся из льда и огня. 2024 ВЕЛИКОЕ. РУССКОЕ. СЛОВО.