Чтение стихов у памятника Бунину

Посвящение Александру Солженицыну Бывают Гении давно минувших дней: Идут за ними тысячи народов, И голос их теснит сердца людей, Давая нам желанную свободу. Их часто притесняют, их гнобят, В их творчестве полезного не видя, -,,Предатель!“, восклицают, говоря, Сочувственные речи, лишь для вида. А их талант, хоть бородой оброс, И стал на миг, фактически не нужным, Не поднимает горделиво нос, И не стреляет пафосом из пушки. Он - Мученик, прошедший лагеря, За идеалы, что для нас Святые, Закрыв позор лихого ,,Октября“, Как амбразуру раненой России. Автор: Савелий Кострикин Портрет Иосифа Бродского Был Богом, поцелованный поэт: Чуть, сморщена перегородка носа, И меткий взгляд, как некий знак вопроса, Шагами отмеряет бремя лет. Был Богом, поцелованный поэт: Его глаза ничто не выражают, А лишь (заметьте!), помнят о Скрижалях, Что дал нам Бог. И на Синай - горе. Был Богом, поцелованный поэт: В глазах застывший отблеск спал, подлунный, И расширял зрачок эмоций бурю. Но он не Бах. Не Афанасий Фет. Был Богом, поцелованный поэт: Спускается по лбу его морщина, И в ней он - не Провидец, но Мужчина: Забытых дней, печальный кифаред. Был Богом, поцелованный поэт: Застрявшая на пальце сигарета, Не даст нам даже точного ответа: -,,Зачем он умер в пятьдесят шесть лет?“ Автор: Савелий Кострикин Арктическая симфония Зима накрыла реки одеялом, Иллюзию таинственно творя, И все, каким - то новым сразу стало, За пазухой у старца - ноября. На бороде - прилипшие сугробы, Как бабочки непуганые спят: Они свои сложили крылья, чтобы Подснежники не тронул снегопад. А он - идет. Ему до них - нет дела, Как и в природе не было и нет Еще времен, когда все стало белым, И кажется - на бесконечность лет. Пройдет и осень по стальным морщинам, Как сам Господь по Иордан - реке, Ведь месяц тот - лишь образ, не мужчина, Держащий вату в мягком кулаке. Застывший вальс. Клубы алмазной пены. Белесый дым. Бескрайние снега. И мы с Христом - Душою вдохновенны, А пропасть наша - нет, не глубока. В нее не влезут бороды и пейсы, С ермолок гор и черных шляп полей, Своей водой пространство перевесив, И став на миг, как айсберги острей. К чему мне пики тех седых кристаллов, Что к краю мира медленно плывут, Когда зима свинцовая настала, Разрезав ржавый, осени редут? Автор: Савелий Кострикин