Я не поэт.

Стих, который я написал в маршрутке по дороге домой, после того, как листая ленту в инсте, я в очередной раз наткнулся на хуеву тучу нелепых постов прекрасной половины человечества, цитирующих классиков, без малейшего, блять, представления того, о чём пишут. Но пол беды, если бы были лишь эти посты, восхищающиеся комментаторы - вот это уже перебор. Текст: Я не поэт, и мне кажется странным современных тенденций порок – мелководный, бессмысленный, блять, излог данных, с горем втиснутый в 7-8 строк, возносить на ровне с золотыми трудами – оригами и смятый комок, в один ряд ставить тех, кто сквозь слёзы годами душою водили перо и безмозглых эрзацев, с минутной печалькой, на показ пострадавших в соц. сеть, чьи проблемы слетелись случайно, как чайки, поклевали и дальше лететь. Не поэт, но мурашки по коже, при мысли о судьбах людей, чьё искусства, сквозь время до дрожи хорошей доводит и чьи тексты живей львиной доли писак, что лишь пачкают пусто когда