Пока мы помним

Я помню этот страшный детский сон: Фашисты в городе. Идут от дома к дому. Из окон смотрит наш микрорайон На каски черные, фуражки и шевроны. И я смотрю. Пульсируют виски. Нет взрослых рядом. Я один остался. Я не успею выстроить полки. Пистоны кончились, а маузер сломался. Они заходят в наш сырой подъезд. Соседей гонят вниз, прикладом в шею. Еще мгновение и офицерский крест В дверной глазок я различить сумею. Им нужен не сосед. Пришли за мной. Я во дворе всегда играл за красных. Всё, что вчера казалось лишь игрой, Хрипит и скалит пасть зверообразно. Я выхожу на маленький балкон, Где теплый ветер простыни терзает. Майор Исаев — что бы сделал он? Безвыходных, ты помнишь, не бывает... Но лающие снизу голоса И сапоги, стучащие в прихожей Мне скажут, что бессильны небеса, Что наших нет. Что Штирлиц не поможет. И закусив дрожащую губу, И осознав, что мне не извернуться Я в пустоту решительно шагну — Чтобы от крика тотчас же проснуться. Часы на полке. Солнце вдоль стены. Машины дребезжат в стекле оконном. Не