Шут

Летом все уезжают на дачу: полоть траву, собирать колорадских жуков или просто жить. У забора в кустах свил гнездо соловей-певун. Мы сидим на ступеньках, одетые как бомжи. И вода у нас только из шланга — бери да лей, холоднющая, с тиной, но самое то в жару. Всё равно хорошо. Это наш персональный лес. И деревья, огромные яблони, “я есть Грут“. Жаль, рассказ не про нас, а точней, не совсем про нас. Пять рабочих-сурочьих — работа-диван-балкон. Как, наверное, все обожаем гулять по снам, возвращаемся, правда, с трудом, и не целиком. У нас общий приятель. В наследство достался дом, федеральную трассу построили, дом снесли. Я узнала вчера, представляешь, он стал шутом, бросил в банке престижную должность, уехал в Клин. Говорит, захотелось, а вовсе не по нужде. Он немного того, с детства рос как в степи сорняк. А теперь по больницам он ходит смешить детей, и штаны у него разноцветные, и колпак. Научился жонглировать, ловко, одной рукой, и показыва