25/17 - Восток (п.у. Саграда)

Моя земля, пропитана кровью до магмы, Я видел флагман под небесным Андреевским флагом. Женищины плакали, эскадра выходила в море. Оно так и не возвратило лейтенанта домой, Эсминец принял бой, был потоплен. То ли мины, то ли в баках рвануло топливо. А Севастополь ждал назад и верил искренне, Шагами меряя пространство Графской пристани, И если пристально смотреть в сторону востока, То можно разглядеть и флаги на флагштоках, Погибших кораблей, ведь через 9 дней Их души отлетают в небо как и у людей. Но Черноморский флот уже не тот, Чужие корабли проходят мимо Инкерманских высот, За горизонт, в эти закаты алые, Пока гробницы стерегут прах адмиралов. Я и не знал, что значит эта надпись не по нашему, На именном оружии , расстрелянного маршала, И почему всё то, что было завоевано Пошло проёбом. Или мы сами предаём это? Районы, как театр военных действий, Тут опиаты рано обрывают детство. Врачи лупили по щекам, мне говорили, дыши, Ведь все они погиб