Я называю его Поэтом, который достает слова из тьмы бытия и складывает из них вечность. И мне посчастливилось быть его другом.
Однажды ты теряешься в Пути:
вот, только что, весь мир многодорожьем
стелился у твоих усталых ног -
и всё. Вдруг стало некуда идти -
и незачем. Вот, только что, восторжен;
сейчас и здесь - уныл и одинок.
Вокруг всё то же буйство диких трав,
и кажется лишь повести прологом
прекрасная, волнующая жизнь;
бесчисленность окольных троп поправ,
ты выбрался на твёрдую дорогу -
она рекой асфальтовой бежит,
петляя между зарослей и скал,
туннелями насквозь пронзая горы,
перехлестнув над реками мосты...
Она твоя - ведь ты её искал,
бежал и жал педали до упора,
дыхание сбивал до хрипоты;
она твоя. И каждый поворот
безвестностью влечёт неудержимо,
и хватит сил, и ни к чему привал.
Взгляни, как солнце вечное встаёт,
как тянется к светилу всё, что живо,
как тает всё, о чём переживал!..
...Рискуя выжечь