Андрей Шевцов. Поэзия

Могол глядит, иль это просто мгла? – да ничего, по сути, неизвестно, но ледяная острая игла мне входит в сердце; в горло; повсеместно. Хоть год прошел, я помню этот миг: ты уходила в чёрном, спозаранок, влетал в окно стальной вороний крик, рассвет сочил кровь алую из ранок. Ну, а потом: «Я больше не приду»… Я, как полярник. Ночь не убывает. Зима-старушка шамкает в бреду. И месяц – жёлтой саблей убивает. В соседнем доме – люди за стеклом, им там тепло, касаются друг друга. Так почему же нас с тобой влекло к разрыву связи, выбросу из круга? Ты где-то спишь, и я тебе не снюсь (да, я хочу в банальностях топиться – «я твой навеки», «подпись», «остаюсь»). Любимая, как мне тебе присниться?