АННА МАМАЕНКО. ГОРОДСКАЯ ЛИРИКА

24 СЕНТЯБРЯ 2022 г. Арт-резиденция Краснодар. Краснодарский Дом Книги. Посвящение любимому городу от участников литературных арт-сезонов в Краснодаре LITTERRATORIA. 00:00 КОЛОБОК ИЗ РОДА КОЛОБКОВ Рассохшейся дверью, вином в погребах – я вернусь. Как волны и звезды. Как ветер, по-южному буйный. Как вопль петушиный, ударивший в спину, и грусть, когда загремят жестяные листья июля… А.Мамаенко Написанный начерно. Сотканный из лоскутков. Когда-то поверивший в то, что живой, чародею. Сметён по окрестным амбарам. Продолживший род Колобков. Пытающий взглядом «Ну, кто меня съест поскорее?..» Да только не взяли ни волк, ни медведь, ни лиса. Ни прочая банда млекопитающих тварей. Катись, Колобок… Сколько влезет, меняй адреса. Ты накрепко влип в похмельные сны Краснодара. Ты стал элементом фольклора реки Кара-Су, смирённой и брошенной в трубы, другим для примера. Бегут Колобки. Колобокие мысли несут. И от наряда полиции тошнит не одних модельеров. Прокуренный Город, блюющий от бульдозеров. От черных риелторов, белых и красных бандитов. Где на трамвайных колесах всегда выпадает зеро, и даже медкарта твоя неминуемо бита. Уходишь от дедки, от бабки, налогов и проч. - сферический воин из древнего рода героев - в наследную, круглую, колобродящую ночь. И только амбары горят за твоею спиною. 02:02 ВОРОТА (верлибр-воспоминание) Шагать домой после уроков долгих, пакет со сменкой волоча по рыжим листьям. В коричневой колючей школьной форме, с портфелем красно-желтым, на котором, направив солнечные батареи в лето, «Мир» станция ещё пока летает. В портфеле бутерброды с колбасою (отдам лохматой незнакомой псине, в глаза ей посмотрю, как будто сфинкс блохастый решения ко всем задачам знает). Букет из разноцветных листьев клёна, что голосует «за» единогласно. В нём спряталась пчела и воздержалась. И травы сквозь неровную брусчатку растут, не ведая о будущих морозах. И классики сквозь травы проступают неодолимо, буйно, угловато. С межорбитальной станцией подмышкой я прохожу в дожде и межсезонье. И кеды напрочь временем промокли. Футбольный мяч… а может – глобус… может – Йорик… в ворота никогда не попадает. Гусей завидев грустный караван, бельё взлететь пытается напрасно, распятое верёвкой бельевою. А воздух терпкий, как яблоко-дичок, слетает в руки. Не действуют законы притяженья лишь на сидящих за одною партой… По воздуху летают паутинки, как нитки той, несбыточной, рубашки, в которой мы когда-то все родились… А в небе, ярко выкрашенном синькой, застряла незнакомая звезда, и – ни гу-гу… лишь только лапки шевелятся. И спят давно в кроватках Робин Гуды, и снятся им неведомые страны под шелест парусов и листьев клёна. Лишь мяч футбольный прыгает по полю, пустырю, в кузнечиковом свисте. И никогда в воротах не бывает. А где-то поезда на юг уходят, на север – тоже, и кричат надрывно. Но никогда им не попасть в ворота. И мой портфель летит сквозь душный космос с межорбитальной станцией на правом, такой красивой, яркой, красно-жёлтой. Мечтая об одном – попасть в ворота. Но – нет ворот. И космос бесконечен. Один пустырь, заросший повиликой и клевером, и прочим чистотелом. А от ворот – два столбика осталось. Пройдёшь сквозь них – и очутишься в парке В том дне, когда мороженое ели. И бегал рельсовый кораблик «Юнга». И лимонад колючий – три чешуйки, оставленные рыбкой золотою… (с) А.И. Мамаенко, тексты