Ирина Завалко - 451 градус

На рукаве его угольной куртки цифры: 451 Медный в руках наконечник брандспойта... Безжалостно льет керосин. Не пожарный он вовсе и вряд ли спасатель. Он менестрель огня... Все что приказано в прах превращает, Верность системе храня. Страшно подумать... Цифровое господство... Плазмы на стенах, ракушки в ушах... А тем, кому шелест страниц нёс довольство Жалом стирали сознание и страх. Беспросветное общество, общество в клетке. Сидели каждый по своим домам. О событиях мира узнавали со стенки И смотрели как жгут бесполезный им хлам. Глупость людей - продукт сохранения. Они давали собой управлять. Много ли разницы с сегодняшним временем? Только пожарник - пожарный опять...